- Pô, tá foda de sair desse buraco.

-Então entra nele.

Ninguém ri por último.

Pernil says: por que comprar uma vaca se eu tenho leite de graça? Pensa. E ainda tem gente capaz de chamar frases como esta de filosofia barata. Papo de boteco. Conversa de bêbado. Piada de mal gosto. Discurso machista. Ai, ai. Saudade da minha vaca.

Ficamos nos olhando por horas. Frente a frente. Olhos nos olhos. Nenhum dos dois teve coragem de dizer. Talvez por que não tinha mesmo o que falar. Talvez por já ser muito tarde. Continuo olhando pra ela. Eu aqui. Ela ali. A tela.

Devaste a mata nativa, asfalte tudo, construa casas milionárias, cerque de seguranças e o resultado de tamanha ignorância é: Laranjeiras. Um condomínio de praia mega-hype vizinho da mega-hippie Praia do Sono. Uma maravilha. As crianças podem brincar soltas (do lado de dentro das grades, óbvio), velhos podem jogar golf sem a Mata Atlântica para atrapalhar as tacadas e as madames podem levar todos os seus empregados, desde que usem uniforme. Eles erraram só em um pequeno detalhe: pra chegar na Praia do Sono, só passando por Laranjeiras. Ha ha ha. Que ironia. Fico imaginando a ripongada vendendo tacos de golf de durepoxi para os tiozões e cangas tie-die do Bob Marley para as tiazonas. Seria a glória. Mas, claro, eles deram um jeito de isolar os micróbios. A solução é tosca mas funciona. Vou tentar descrever a odisséia (sim, eu era um dos ripongas). A primeira parada é na famosa e temida Polícia de Paraty. Com fuzis a tiracolo, eles revistam o seu carro inteiro a procura de algum motivo para te extorquir. Se conseguir passar ileso, siga em frente. Pegue a estrada para Trindade e na primeira bifurcação sem qualquer sinaização, use a sua intuição e vire à esquerda. Chegando no primeiro vilarejo miserável sem acesso à praia é só  abandonar o carro num terreno e seguir com a bagagem para o ponto da Kombi. Essa é a melhor parte. Para atravessar o condomínio, os ricos compraram umas Kombis velhas que você é obrigado a entrar se quiser chegar até o barco. Bizarro. Kombis apinhadas de mochilas, barracas, miojos, maconhas, violões e dreadlocks fazendo um tour agradabilíssimo pelo condomínio. Show de horror. Chegando no ponto do barco, vários seguranças aguardam sorridentes a sua chegada. Você é obrigado a esperar o barco em um espaço micro, sem banheiros, sem cadeiras e sem água. Uma corrente determina onde fica a fronteira. Enquanto você espera o barco sentado no chão, vários condôminos passam tentando ignorar o espetáculo. Não aguentei e pedi uma carona no carrinho de golf de um nobre senhor que se dirigia ao seu helicóptero (tinham três parados bem ao lado do campo de concentração). Quase fui linchado. Os seguranças, caiçaras que num passado próximo eram donos daquelas terras, prontamente defenderam o patrãozinho indefeso. Para minha surpresa, até os ripongas ficaram contra mim. -Pô, relaxa, pára de reclamar. A Kombi é de graça.

A esperança ignora as estatísticas e nos transporta a lugares incríveis. Países remotos. Onde não precisamo mais trabalhar. Inventamos profissões exóticas. Prometemos continuarmos cidadãos simples e honestos. Quiçá nem parar de trabalhar. Seguir a rotina. Ra ra ra. Dividir com quem? Família, no máximo. Pega mal não ajudar parente. Passa a régua. A noite, antes de dormir, a esperança nos conta histórias de um mundo feito de aço e purpurina. Vitrola tocando Glam rock. E pegamos no sono felizes. E tudo isso por apenas R$ 1,75. Quase nada.

“O firme penetra ao centro do que é correto e sua vontade se cumpre.” – será que estão servindo comida chinesa em casas de swing agora? Vou ligar pra minha irmã e perguntar.

Por via da dúvidas, tô passando numa casa lotérica agora. Vai que.

35 – 57 – 21 – 25 -39 – 48

Se nada der certo, eu volto pra casa. Agora que tenho uma. Do 31º andar eu vejo a aura de São Paulo. O céu de ponta-cabeça. A vida embalada em plástico bolha. Restos, rastros, risos, rixas, ralos. Se nada der certo, eu volto pra casa. Não pra Durhan, Pira, Riba, Salvador, BH, Birigui, Cabrobó. Volto pra casa. A própria. O sonho brazilian way of life da casa própria. Que só quando cruza a Ipiranga e a Consolação.

Que seja eterno enquanto duro.

Mais conhecido como um ano. Resolvi dar uma chegada até aqui para dar parabéns ao meu blog. Tão abandonado. Esquecido, guardado no escuro, mofando em algum HD, de algum servidor, em algum lugar dos Estados Unidos da América. E justo no momento em que o Outros Nononos estava no auge da sua audiência. Chegando a atingir em dias de maior movimento até 4 leitores. Bom, mas não adianta chorar os bytes derramados. E já que estamos aqui sozinhos. Dedico este texto à você, meu blog. Que neste último ano fez minhas solidões parecerem bem menos solitárias. Escutou minhas chatices, meus trocadilhos, músicas chatas, desabafos. Termino este post de aniversário com um presente. Um segredo. Que fique só entre eu e você. Eu estou….. Ih… tem alguém lendo a gente. Disfarça. La, la, la, la…